OFUSCACIÓN

En tiempos de ofuscación todos los caminos son fangosos.
El cerebro desacelera su ritmo y se deja caer en peso muerto sobre el cráneo.
Las sombras tapan la luz de alrededor. Las pupilas se engrandecen exageradamente y los labios acogen un tono mortecino típico del que no encuentra salida y ya ni siquiera la saliva alivia la sed de morir.

Latigazos en la nuca mantienen despiertos los sentidos, los mantiene alerta.
¿Quizás el hOmbre necesite averiguar más allá de lo que es capaz de ver? Cuantas mentiras sin fundamento amortiguan el dolor de la existencia.

A veces susurramos palabras acordes a nuestra conciencia. Masticamos sonidos conocidos para intentar sentir la seguridad de lo que a nuestros ojos es real.

Al desprendernos del cordón umbilical aceleramos el descenso. El miedo recorrería nuestras sienes si supieramos a que nos atenemos.

No entiendo las formas extrañas de mi habitación. No puedo imaginar algo nuevo cuando todo lo malo está en mi mente.
El paso extremo de niño a hombre te hace reaccionar convulsivamente.
Quizás atrape en mi tela de araña las pesadillas más profundas bajo mis sábanas. Quizás recorte los moldes de la quietud para no caer en el abismo certero de una vida sin rumbo, a golpes contra muros altos y frios.

En tiempos de ofuscación todos los caminos son fangosos.
Es quizás la fuerza de mis pies la que me ayudará a salir adelante ante tanta resistencia a vivir.

Soy sin ser y estoy atrapado al ancla de un mañana que pesa más que toda una vida sin nombre, que toda una espera sin recuerdos.