EL SOPLO DEL DOLOR

Un silbido en el aire se cuela por mis oídos. Es el sonido del desamor. Las alas de un ángel han caído sobre el suelo frío y húmedo de la ciudad.
Que agache la cabeza el que nunca ha sentido. Que escueza la voluntad del que no quiere herir.
Las semillas crecen dentro de un vientre muerto. Nubes secas, polvo brillante de sueños rotos.

Si pudiera parar la vida, suspirar hacia adentro y volver a nacer. Volvería a entrar en las retinas del conquistador de historias, del ilusionista vacío. Mentira, oscuridad y sangre en las muñecas.

Cada historia tiene su final, cada cuento su trama burda, espesa y sin esperanza.

La esperanza humilla la verdad. ¿Cómo puede morir lo eterno? Nada sigue la voluntad del débil.
Quizás los mapas del tesoro esconden un infierno.

Secuestraría mi vida por volver a creer en mi. Nada se intuye en la oscuridad del alma, energía muerta que deambula por el universo agonizando un digno final. No se destruye, se transforma en putrefacción fictícia, sucia, áspera y cruel, como la vida de un perro fiel apaleado por el dueño.

Ojos tranquilos que se cierran a voluntad.
Adiós silbido, adiós penas, adiós oscuridad.